Você tem medo de se apaixonar
Medo de sofrer o que não está acostumada.
Medo de se conhecer e esquecer outra vez.
Medo de sacrificar a amizade.
Medo de perder a vontade de trabalhar, de aguardar que alguma coisa mude
de repente,de alterar o trajeto para apressar encontros. Medo se o telefone
toca, se o telefone não toca. Medo da curiosidade, de ouvir o nome dele em
qualquer conversa.
Medo de inventar desculpa para se ver livre do medo. Medo de se
sentir observada em excesso, de descobrir que a nudez ainda é pouca perto de um
olhar insistente. Não suportar ser olhada com esmero e devoção. Nem os
anjos, nem Deus agüentam uma reza por mais de duas horas. Medo de ser engolida
como se fosse líquido, de ser beijada como se fosse líquen, de ser tragada como
se fosse leve.
Você tem medo de se apaixonar por si mesma logo
agora que tinha desistido de sua vida. Medo de enfrentar a infância, o seio que
criou para aquecer as mãos quando criança, medo de ser a última a vir para a
mesa, a última a voltar da rua, a última a chorar. Você tem medo de se
apaixonar e não prever o que pode sumir, o que pode desaparecer. Medo de se
roubar para dar a ele, de ser roubada e pedir de volta. Medo de que ele seja um
canalha, medo de que seja um poeta, medo de que seja amoroso, medo de que seja
um pilantra, incerta do que realmente quer, talvez todos em um único homem,
todos um pouco por dia. Medo do imprevisível que foi planejado. Medo de que ele
morda os lábios e prove o seu sangue. Você tem medo de oferecer o lado mais
fraco do corpo. O corpo mais lado da fraqueza. Medo de que ele seja o homem
certo na hora errada, a hora certa para o homem errado.
Medo de se
ultrapassar e se esperar por anos, até que você antes disso e você depois disso
possam se coincidir novamente. Medo de largar o tédio, afinal você e o tédio
enfim se entendiam. Medo de que ele inspire a violência da posse, a violência
do egoísmo, que não queira repartir ele com mais ninguém, nem com seu passado.
Medo de que não queira se repartir com mais ninguém, além dele. Medo de que ele
seja melhor do que suas respostas, pior do que as suas dúvidas. Medo de que ele
não seja vulgar para escorraçar mas deliciosamente rude para chamar, que ele se
vire para não dormir, que ele se acorde ao escutar sua voz. Medo de ser sugada
como se fosse pólen, soprada como se fosse brasa, recolhida como se fosse paz.
Medo de ser destruída, aniquilada, devastada e não reclamar da beleza das
ruínas. Medo de ser antecipada e ficar sem ter o que dizer. Medo de não ser
interessante o suficiente para prender sua atenção. Medo da independência dele,
de sua algazarra, de sua facilidade em fazer amigas. Medo de que ele não
precise de você. Medo de ser uma brincadeira dele quando fala sério ou que
banque o sério quando faz uma brincadeira. Medo do cheiro dos travesseiros.
Medo do cheiro das roupas. Medo do cheiro nos cabelos. Medo de não respirar sem
recuar.
Medo de
que o medo de entrar no medo seja maior do que o medo de sair do medo. Medo de
não ser convincente na cama, persuasiva no silêncio, carente no fôlego. Medo de
que a alegria seja apreensão, de que o contentamento seja ansiedade. Medo de
não soltar as pernas das pernas dele. Medo de soltar as pernas das pernas dele.
Medo de convidá-lo a entrar, medo de deixá-lo ir. Medo da vergonha que vem
junto da sinceridade. Medo da perfeição que não interessa. Medo de machucar,
ferir, agredir para não ser machucada, ferida, agredida. Medo de estragar a
felicidade por não merecê-la. Medo de não mastigar a felicidade por respeito.
Medo de passar pela felicidade sem reconhecê-la. Medo do cansaço de parecer
inteligente quando não há o que opinar. Medo de interromper o que recém
iniciou, de começar o que terminou. Medo de faltar as aulas e mentir como
foram. Medo do aniversário sem ele por perto, dos bares e das baladas sem ele por
perto, do convívio sem alguém para se mostrar. Medo de enlouquecer sozinha. Não
há nada mais triste do que enlouquecer sozinha. Você tem medo de estar apaixonada.
(Carpinejar
- Do livro: O amor se esquece de começar)
